REMORDIMIENTO

Jorge Luis Borges

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
 
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
 
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
 
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

VOCACIÓN

Pedro Salinas

Abrir los ojos. Y ver
sin falta ni sobra, a colmo
en la luz clara del día
perfecto el mundo, completo.
Secretas medidas rigen
gracias sueltas, abandonos
fingidos, la nube aquella,
el pájaro volador,
la fuente, el tiemblo del chopo.
Está bien, mayo, sazón.
Todo en el fiel. Pero yo...
Tú, de sobra. A mirar,
y nada más que a mirar
la belleza rematada
que ya no te necesita.
 
Cerrar los ojos. Y ver
incompleto, tembloroso,
de será o de no será,
—masas torpes, planos sordos—
sin luz, sin gracia, sin orden
un mundo sin acabar,
necesitado, llamándome
a mí, o a ti, o a cualquiera
que ponga lo que le falta,
que le de la perfección.
En aquella tarde clara,
en aquel mundo sin tacha,
escogí:
      el otro.

Cerré los ojos.



ENCARGO

Ezra Pound

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,
id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.
Id como una ola gigante de agua fría,
llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,
hablad contra las ataduras,
id a la burguesa que se está muriendo de tedio,
id a las mujeres de los barrios residenciales,
id a las repugnantemente casadas,
id a aquellas cuyo fracaso está oculto,
id a las emparejadas sin fortuna,
id a la esposa comprada,
id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,
id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad los sutiles cordones,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,
id con palabras sinceras.
Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,
oponeos a todas las formas de opresión.
Id a quienes la mediana edad ha engordado,
a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia…
¡Oh, qué asqueroso resulta
ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con retoños
y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,
Id contra este cautiverio vegetal de la sangre.
Id contra todas las clases de manos muertas.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
 
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
 
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
 
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
 
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
 
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
 
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
 
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
 
Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
 
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
 
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos,
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
 
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

LAS BUENAS NOTICIAS

Maestro Thich Nhat Hanh

 
Las buenas noticias son que estás vivo,
que el tilo continúa todavía ahí,
firme en el duro invierno.
La buena noticia es que tienes
unos ojos maravillosos
para tocar el cielo azul.
Las buenas noticias son que tu hijo
está ahí delante de ti
y que tus brazos están disponibles:
es posible abrazarse.
El diente de león está junto a la acera,
sonriendo con una sonrisa maravillosa,
cantando la canción de la eternidad,
escucha.
Tienes oídos que pueden oírla.
Inclina tu cabeza. Escúchala.
Deja atrás el mundo de la pena,
de la preocupación,
y sé libre.
 
La última buena noticia
es que puedes hacerlo".

CONSTRUIR UNA CASA

Alonso Vicent

Para construirse una casa
lo primero es tener imaginación:
aceptar consejos de la luna,
calcular las nieblas,
cimentar las nubes,
sacar el nivel de las estrellas...
y muchas ganas.
Amasar azules y blancos
con el justo componente de tierra;
añadir pizarra y piedra,
suelos y cielos
y vistas verticales.
Tener el agua a mano,
ensanchar la mirada,
inventar un mar de fondo
y un jardín de faros
que apaguen la oscuridad.
Construir una casa es hacerse paisaje
y compartirlo,
es dejar que ella nos habite.
Para construir una casa
se necesita un precipicio amigo,
un miedo reversible
y una ley de la “ingravidad”.
...y Tiempo.

ANUNCIO DEL REINO DE LA ESTRELLA

Jacinto Fombona

Y ahora diré mi palabra a los hombres apacibles,
para los hombres que agonizan en silencio,
los que aun silabean el sentido del árbol,
del cordero y del niño, de la techumbre y la campana.
Hay un sitio en el mundo, hermanos míos,
hay un sitio en el mundo detrás de los incendios.
Más allá del inútil ramillete de las granadas,
más allá de los garfios, de los filos,
de las corazas y las redes,
a espaldas del carbón y la ceniza,
de las mejillas de papel y de los huesos machacados,
para la flor, la espiga, el vellón y la leche,
para todas las madres sin rencor en el mundo,
para el panal, tiene que haber un sitio.

Por encima del humo, por encima de hospitales y cuervos,

si salváis la muralla de alaridos y hedores,

si rompéis la gangrena que os apresa en el aire,

del otro lado, hermanos, bajo cielos inermes,

entre prados de sombra dulce, con altas nubes de agua alegre,

besan mares de ovejas, algún sitio en el mundo.

No preguntéis, no preguntéis: ¿en dónde?

Mirad primero vuestras uñas, vuestras mandíbulas,

si guadañas y sierras no están creciendo de vosotros,

si boca y manos tienen sabor de lana y lirio,

si hay seña y en vuestros dedos de mariposas extinguidas,

de campanas muertas y cigarras mudas.

Id por la miel primero, por la miel más profunda,

más jocunda, que os ata el corazón a las abejas.

Mirad si en cada pecho se están copiando las estrellas,

si a su margen sin miedo puede asomarse un niño,

una flauta, un tejado, un palomar entero, sin borrarse.

Decidme qué habéis hecho con el fuego,

qué habéis hecho con el aire de los jardines y los pájaros,

con tanta oliva de mar como hundieron vuestros barcos,

con tanta tierra encinta de primaveras desdichadas.

Decidme qué moneda de sudor o de llanto

muere en vuestros bolsillos o es sangre en vuestros dientes.

Y si de veras sois los apacibles,

si sois de veras nardo y lino y vais desnudos,

entonces sabréis, entonces, que hay un sitio en el mundo.

Un sitio, sí, que está naciendo de vuestra luz más limpia.

Un sitio donde las hogueras forjan los cielos castos,

donde el agua entre dos costas tiende lazos de tibios nudos,

donde la tierra es madre de mejillas y besos.

Si lo queréis vosotros, hay un sitio en el mundo,

hay un sitio en el mundo detrás de los incendios,

más allá de los vientres grávidos que os imploran,

por sus grietas de cementerios mutilados,

el reino blanco y dulce de la estrella.

ODA A LA VIDA RETIRADA

Fray Luis de León

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;
 
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!
 
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
 
¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?
 
¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.
 
Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.
 
Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.
 
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
 
Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.
 
Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.
 
Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.
 
El aire del huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruido
que del oro y del cetro pone olvido.
 
Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.
 
La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.
 
A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.
 
Y mientras miserablemente
se están los otros abrazando
con sed insaciable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.
 
A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.

JORNADA DE REFLEXIÓN

Gonzalo Sánchez-Terán

Quien posee una bandera se cree dueño
de la nación que esa bandera encarna.

Se cree dueño de quienes allí viven,
sus ideas, su lengua, sus costumbres.

Y todo porque un día fue a un mercado
y compró con dinero una bandera.

Al juntarse con gente que también
compró banderas ya no tiene dudas,
son propietarios de la tierra entera,
y para ellos ser muchos es ser todos.

Los maldigo. Maldigo el uniforme
de las almas, los cánticos del grupo
aplastando el del pájaro distinto,
los parterres humanos donde habría
la varia flor que decidiera el viento,
el latifundio del pensar cercado
donde miles de huertas deberían
irisar las llanuras, y maldigo
al dios impuesto, a la moral impuesta,
la libertad tan solo conjugada
en primera persona del plural.

Cualquier bandera en lo alto de algún mástil
está a media asta por la humanidad.

Todos quieren vivir en un país
grande y próspero. Yo también. Mas quiero,
aún más, vivir en uno digno y justo.



MI VIDA HUELE A FLOR

Elvira Sastre

He redondeado esquinas
para no encontrar monstruos a la vuelta
y me han atacado por la espalda.
He lamido mi cara cuando lloraba
para recordar el sabor del mar
y solo he sentido escozor en los ojos.
He esperado de brazos cruzados
para abrazarme
y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo.
He mentido tanto
que cuando he dicho la verdad
no
me
he
creído.
 
He huido
con los ojos abiertos
y el pasado me ha alcanzado.
He aceptado
con los ojos cerrados
cofres vacíos
y se me han ensuciado las manos.
He escrito mi vida
y no me he reconocido.
 
He querido tanto
que me he olvidado.
He olvidado tanto
que me he dejado de querer.
 
Pero
he muerto tantas veces
que ahora sé resucitar
—la vida es
quien tiene la última palabra—.
He llorado tanto
que se me han hecho los ojos agua
cuando he reído,
y me he besado.
He fallado tantas veces
que ahora sé cómo discernir los aciertos de lo inevitable.
He sido derrotada por mí misma
con dolor y consciencia,
pero la vuelta a casa ha sido tan dulce
que me he dejado ganar
—prefiero mi consuelo
que el aplauso—.
 
He perdido el rumbo
pero he conocido la vida en el camino.
He caído
pero he visto estrellas en mi descenso
y el desplome ha sido un sueño.
 
He sangrado,
pero
todas mis espinas
han evolucionado a rosa.
 
Y ahora
mi vida
huele a flor.

LA BOLSITA DE LAVANDA
Mathieu Giménez

 La gracia me basta (Henry Bauchau)

 a Ana Prouteau

Nací

a la hora en la que los obreros devoran el corazón del tomate

y beben el vino más negro de las Corbières,

en una fábrica de pieles y entrañas.

El cuerpo de mi madre es una fragua,

cuyos fuelles vivientes alientan

un canto

lejano como el olor de las bolsitas de lavanda

que ella colocaba

por la mañana

debajo de mi almohada.

Pero ahí lo tienes, es doloroso una madre.

La miramos. Tantas cosas arden
y recomponen el universo.

Tantas palabras dichas y que separan.

Una trama hecha de cenizas y gratitud

en la que ambos moramos silenciosamente.

Pequeñas cenizas que ella sembró un día, en el jardín de los recuerdos,

ofrecidas hasta las lágrimas y la tramontana.

Y me pregunto.

¿Sus brazos han olvidado

que un día me abrazaron?

¿Mis manos han perdido el día

en que besaron sus pechos?

Pero cuando me quedo dormido,

encuentro bajo la almohada

una bolsita de lavanda,

colecciono en una sonrisa

los trocitos de esta gracia.

BLANCO SOBRE BLANCO

Ana Blandina

Escribo blanco sobre blanco
aunque sé que nadie
lo podrá leer,
ni siquiera yo,
después de olvidar lo que he escrito.
 

El bien es siempre
difícil de entender;
es más fácil aceptar un engaño
en el paraíso
que un noble sacrificio humano.
 

Me empeño en escribir
blanco sobre blanco,
aunque me dicen
que por lo menos utilice
letras brillantes
cuando dibujo ramas de olivo
o aburridas
buenas obras.
Pero
aquí y ahora
no tengo más que un color
que pueda contenerlos todos,
y escribo blanco sobre blanco.
En vano.

TANTO COMO PUEDAS

Constantino Kavafis

Y si no puedes hacer tu vida como quieres,
al menos intenta esto
tanto como puedas: no la envilezcas
en demasiados contactos con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
 
No la envilezcas llevándola
y trayéndola a menudo por todas partes y exponiéndola
a la diaria locura
de las compañías y las relaciones
hasta que se vuelva fastidiosa como una extraña.

NACER

Angelina Gatell

A Félix Maraña

Verdad es que yo no pedí nunca
nacer.
¿En virtud de qué idioma,
desde qué singular manera,
sostenida por qué razonamiento
hubiera conseguido formular
mi petición,
expresar mi deseo?

Pero es muy raro el día
que olvide dar las gracias por la estrella,
el goce, la sorprendente circunstancia
de estar aquí y sentirme
un mínimo latido
en el dolor universal del Hombre.

7 CAJAS

Abraham Guerrero Tenorio

Siete cajas engalanan el hueco,
siete inocentes cajas de cartón
son un pueblo, una familia, una calle,
una forma de cocinar,
una geografía
una arboleda
una relación.

Siete cajas son precariedad laboral,
la nostalgia con olor a cerrado,
se convierten en emblemas
en raíces
en anclas.

Siete cajas siempre empiezan de nuevo.

Y ahí están, otra vez, nuestras siete cajas
con productos de Tiger,
los 150 kg. que pesan nuestras vidas.

LA TIERRA PROMETIDA

Bruce Springsteen

En una pista de serpiente de cascabel en el desierto de Utah

recojo mi dinero y vuelvo a la ciudad.

Voy conduciendo a través de la línea del condado de Waynesboro

(Tengo la radio encendida y estoy matando el tiempo,

trabajando todo el día en el garaje de mi papá);

Voy conduciendo toda la noche persiguiendo algún espejismo.

¡Muy pronto, pequeña, me haré cargo de mí mismo!

Los perros de la calle principal se esconden porque entienden.

Si pudiera tomar un momento en mis manos.

Señor, ya no soy un chico, pero todavía no soy un hombre,

¡Y creo en la tierra prometida!

He hecho todo lo posible para vivir de la manera correcta.

Me levanto cada mañana y trabajo cada día.

Pero los ojos se ciegan y la sangre se enfría.

A veces me siento tan débil que sólo quiero explotar,

explotar y destrozar esta ciudad.

¡Toma un cuchillo y corta el dolor de mi corazón!

¿Cuándo encontraré a alguien con ganas de empezar algo nuevo?

Los perros de la calle principal se esconden porque entienden.

Si pudiera tomar un momento en mis manos.

Señor, ya no soy un chico, pero todavía no soy un hombre,

¡Y creo en la tierra prometida!

Hay una nube oscura que se levanta desde el suelo del desierto;

Preparo mi maleta y me dirijo directamente a la tormenta;

Va a ser un tornado que lo derribará todo.

Allí no hay fe para mantenerte firme.

¡Sopla las ilusiones que te desgarran,

sopla las ilusiones que rompen tu corazón,

sopla las mentiras que no te dejan perdido y el corazón roto!

Los perros de la calle principal se esconden porque entienden.

Si pudiera tomar un momento en mis manos.

Señor, ya no soy un chico, pero todavía no soy un hombre,

¡Y creo en la tierra prometida!

¡Y creo en la tierra prometida!

TODO TIENE SENTIDO

Ángel Rupérez

Todo tiene sentido, conocemos esa ley perdurable.

Observemos nuestra naturaleza, obedezcamos a nuestros ojos,

pidámosles lo que ellos piden, sepamos lo que ellos saben.

Investiguemos en nuestro ser profundo, 

solicitemos más a nuestro mudo anhelo, sepamos construir existencia.

Es decir, acerquémonos a la intimidad de la lluvia primaveral

y sepamos cómo extrae brillo de las hojas

iluminadas por el agua que las lava para saciarlas

de beatitud, confianza, austeridad y alegre esperanza.

Sepamos hacer eso, sin cansancio posible, una y otra vez,

siempre, eterno retorno de nosotros mismos, 

felices por sentir esa obligación, satisfechos por conocerla 

gracias al sentimiento (él es y será siempre nuestra callada poesía).

Descendamos entonces y averigüemos esa constancia

que se suspende de la rama y aguanta ventoleras

y soporta rachas lluviosas y no se desprende y es feliz.

Descendamos a la naturalidad de hoy, otra vez mayo,

cerca de las acacias, cerca del asombro recuperado,

luz de atardecer que aguanta el resplandor entre la lluvia,

claridad contenida que redescubre el verdor para la vista,

exactitud de la celebración, concierto de las alabanzas.

Descendamos a esa realidad, sepamos de ella, viajemos hacía ella.

Limpia luz del atardecer, claridad de las hojas radiantes,

la existencia se ceba en vuestros dones recibidos como pan celestial

y en vuestro cuerpo está la raíz de mi eterno retorno.

BELLEZA

Luís Eduardo Aute

 Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla,
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el peso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón.

 Y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera,
y el que trepe a lo más alto
pondrá a salvo su cabeza
aunque se hunda en el asfalto
la belleza, la belleza, la belleza,

la belleza, la belleza.

 Míralos como reptiles
al acecho de la presa
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión.
Siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos porque nos deslumbre
su parásita ambición.

 Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta
mercaderes, traficantes,
más que nausea dan tristeza
no rozaron ni un instante
la belleza, la belleza, la belleza,
la belleza,  la belleza.

 Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.

 Y ahora que se cae el muro,
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales
¡Viva la revolución!

 Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo.
Ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza, la belleza, la belleza,
la belleza, la belleza.

EN PAZ

Amado Nervo

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

PIENSA TAMBIÉN CON LOS PIES

Pedro Casaldáliga

Piensa también
con los pies
sobre el camino
cansado
por tantos pies caminantes.

Piensa también, sobre todo,
con el corazón
abierto
a todos los corazones
que laten igual que el tuyo,
como hermanos,
peregrinos,
heridos también de vida,
heridos quizá de muerte.

Piensa vital, conviviente
conflictivamente hermano,
tiernamente compañero.

LA VIDA EN LAS TRINCHERAS

Manuel Francisco Reina

Para Guadalupe Grande

                  La risa es tan sólo una trinchera.
Una de esas zanjas, improvisadas,
donde aguardamos juntos el momento
de saltarle al cuello a la injusticia.
Hay otras zanjas, sí: la poesía.
Ese espacio habitado en el vacío,
que tinta de emociones la blancura
más helada e inhóspita del silencio.
O la alegría; esa enorme chispa
que sin remedio prende en nosotros,
y anida inquieta como los gorriones
que rompen el aire con su gran ruido.

                  La risa es tan sólo una trinchera.
Es como un refugio abierto en la cara
a la esperanza de todo el mundo.
Es como una bandera sin más bandos
que reunirnos en la risa de otros.
Es como una cueva de maravillas
donde los niños llevan su inocencia,
sin saber que ésta es oro incalculable,
joya que brillará en sus recuerdos.
Pero así, y sin grandes estrategias,
la risa nos cumple su labor de salvaguarda,
y nos mantiene vivos en tiempo de metralla,
en horas del hastío más oscuro.

                  La risa es tan sólo una trinchera,
pero es un surco roto por la vida,
latente de impaciencia por lo bueno
que espera su señal para el asalto.

LO QUE NOS SALVA

José Ramón Romo

Lo que nos salva es el amor.

No tengo duda alguna.

Lo que nos salva es la gratitud

cuando has subido y bajado

varias veces a Monte Perdido.

Lo que nos salva

es el camino de Santiago

o el camino a Lisboa.

Aunque no sabemos

si los tragos de soledad

nos dejarán escuchar

la última de Hakuna

que me habla

de los dedos piadosos

de mi Padre, Dios.

Lo que nos salva

es que no nos salvamos solos.

SOY LA LÍNEA DE UN SARI

Mahatma Ghandi

Soy la línea firme de un sari,
el candil que ilumina a los espíritus callados,
la fe que la conciencia esparce entre los lirios.
 
Fui destino de ley, mansedumbre, al fin,
catálogo de espigas rotas en mi nombre.
 
¿Qué huella deja un ser que vive de rodillas en el tumulto árido?
 
El sur, la verdad del colibrí en mis hombros,
el alfanje del suburbio, esta piel aceitunada
que se hinca como una flor sin alma.
 
Alcémonos con las alas del sueño,
seamos los príncipes del silencio,
pero hostiles igual que un pétalo de piedra
que nadie podrá mover.
 
Es la unión el eje de la verdad,
nuestra sed reclama un orgullo de milenios,
lunas encendidas, pasión mística
que se encumbra como una rueca de oro,
gira su óbolo, imparable el aliento de la vida.
 
Venid, hermanos que clamáis,
cascabeles que no cesan de bullir,
venid con la sal del odio que ya es azúcar en los labios,
mudez de ojos grandes, inamovible cintura de un pueblo.
 
Este país aún es virgen, pero crecerán sus mármoles
con un lenguaje antiguo, no el impostado,
acacias e higueras manarán del luto,
no como la blanda raíz que amarillea en la piel albina,
nunca más como un látigo real sobre la certidumbre del destino.
 
Nada quiero que no pueda irse sin mí,
paz y un brote de nenúfar en el lago de la eternidad.
 
Que hablen los niños con su voz de futuro.

VIVE

Charles Chaplin

Ya perdoné errores casi imperdonables.

Trate de sustituir personas insustituibles,

de olvidar personas inolvidables.

Ya hice cosas por impulso.

Ya me decepcioné con algunas personas,

mas también yo decepcioné a alguien.

Ya abracé para proteger.

Ya me reí cuando no podía.

Ya hice amigos eternos.

Ya amé y fui amado, pero también fui rechazado.

Ya fui amado y no supe amar.

Ya grité y salté de felicidad.

Ya viví de amor e hice juramentos eternos,

pero también los he roto y muchos.

Ya lloré escuchando música y viendo fotos.

Ya llamé sólo para escuchar una voz.

Ya me enamoré por una sonrisa.

Ya pensé que iba a morir de tanta nostalgia y…

Tuve miedo de perder a alguien especial

y terminé perdiéndolo

¡pero sobreviví!

¡y todavía vivo!

No paso por la vida

y tú tampoco deberías sólo pasar… ¡Vive!

Bueno es ir a la lucha con determinación

abrazar la vida y vivir con pasión.

Perder con clase y vencer con osadía,

porque el mundo pertenece a quien se atreve

y la vida es mucho más para ser insignificante.

NO ANHELAMOS

Pedro Casaldáliga

No anhelamos comer la fruta vana.
Hijos de barro y libertad, nosotros,
en la común desolación humana,
no queremos ser dioses, sino otros.

Queremos ser y hacer hijos y hermanos
sobre la tierra madre compartida,
sin lucros y sin deudas en las manos,
sueltos los ríos claros de la vida.

Libres de querubines y de espadas,
queremos conjugar nuestras miradas,
todos iguales en el nuevo edén.

Y en los silencios de la tarde honda
sentir Tu paso amigo por la fronda
y el aire de Tu boca en nuestra sien.

NO TE DETENGAS

Walt Whitman

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
Emito mis alaridos por los techos de este mundo,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros poetas muertos,
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros:
los poetas vivos.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

SAETERO
  Ezequías Blanco
 
DAR en el blanco de los nombres
es tu oficio. Repasar la cuerda con el dedo
mojado varias veces.
Guiñar el ojo de la inteligencia.
Tener dominio de la respiración
y del pulso. Tensar el arco
saetero. Contener
la emoción de las flechas y sus nervios...
A lo que fue incontable dar sentido.
Rescatar la memoria de lo que fue olvidado
para si dices rosa que gotee
si sangre que dé luz
si oscuridad que resplandezca.

HUÉRFANOS DE AMOR
Víctor Córdoba Herrero

Pido sentir los latidos del mar
y en su vivo perfume amanecer,
para ser brisa de amor en el ser
y paz en las ciegas noches cantar.
 
Ni el odio, ni la fuerza, han de pasar;
ni bombas, ni balas deseo ver;
los arsenales han de fenecer,
para que la vida vuelva a triunfar.
 
Sólo el albor es salve para el alma,
armónica armonía que nos revive,
en la sombra sombrosa de la calma.
 
En la calma se colma el alma, y vive
donándose, como luna en la palma
del cielo y como sol que amor recibe.

EL AMOR ESTÁ EN LO QUE TENDEMOS...

José Ángel Valente

El amor está en lo que tendemos

(puentes, palabras ).

El amor está en todo lo que izamos

(risas, banderas).

Y en lo que combatimos

(noche, vacío)

por verdadero amor.

El amor está en cuanto levantamos

(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos

(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos

(desposesión, mentira)

por verdadero amor.

HAMBRE

         Peter Scütt

A veces tengo

hambre

nada más que

de una palabra amable,

una palabra contra el frío,

contra el miedo,

una sola palabra

para calentarme

y para respirar,

una palabra sin peso de plomo,

cargada solamente

con un grano de paz,

para que no eche

enseguida a volar.

CAMINO BLANCO, VIEJO CAMINO

Rosalía de Castro

Camino blanco, viejo camino,

desigual, pedregoso y estrecho,

donde el eco apacible resuena

del arroyo que pasa bullendo,

y en donde detiene su vuelo inconstante,

o el paso ligero,

de la fruta que brota en las zarzas

buscando el sabroso y agreste alimento,

el gorrión adusto,

los niños hambrientos,

las cabras monteses

y el perro sin dueño...

Blanca senda, camino olvidado,

¡bullicioso y alegre otro tiempo!,

del que solo y a pie de la vida

va andando su larga jornada, más bello

y agradable a los ojos pareces

cuanto más solitario y más yermo.

Que al cruzar por la ruta espaciosa

donde lucen sus trenes soberbios

los dichosos del mundo, descalzo,

sudoroso y de polvo cubierto,

¡qué extrañeza y profundo desvío

infunde en las almas el pobre viajero!

CONTACTO EXTERNO

Vicente Huidobro

Mis ojos de plaza pública

Mis ojos de silencio y de desierto

El dulce tumulto interno

La soledad que se despierta

Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje

Y el río del alma largo largo

Que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya

La selva forma una sustancia prodigiosa

La luna tose

El mar desciende de su coche

Un jour viendra est déjà venu

Y Yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo

Hay que construir un poco de infinito para el hombre

LLEVO UN GRITO

Juan José Alcolea

Llevo un grito de amor calladamente,

calladamente alzado por mi vena,

Llevo un grito de amor que me resuena

bscando mi garganta ansiadamente.

Llevo un grito de amor que es una fuente

que va con su insistente cantilena

sonando en mi extensión y que me llena

de ruido el corazón hasta la frente.

Lleva tanto rumor la sangre mía

en este cuerpo angosto en que resido

que el grito ya es clamor que me extravía.

Cual brisa enamorada, en un latido

de dulce susurrar y de armonía

quisiera despertarme en el olvido.



DESPERTAR VOCACIONES

Gloria Fuertes

Yo quiero despertar vocaciones para que la gente se haga voluntaria.

Ser voluntario es ser profundamente humano.

Ser voluntario es acudir a la calle, a la casa, a la cárcel,

al barrio del pueblo donde hay un ser que sufre.

Ser voluntario es entrar en el corazón de los que lo pasan mal.

Cuando el voluntario visita a alguno que está solo, le cura la soledad.

Cuando le habla, le ayuda, le escucha y le acompaña:

el solitario mejora su soledad,

que es junto con otras, la enfermedad de los ancianos.

El voluntario trabaja gratis, no gana nada.

Yo no quiero negarlo, pero el voluntario gana muchísimo.

Gana el placer de ser útil, la sonrisa de un anciano o de un enfermo,

el abrazo de un niño sin padres, la amistad de un paralítico

y el afecto y la amistad de un preso.

El voluntario sabe que el camino de su vocación,

escogida libremente, es ir donde vive el dolor.

El dolor físico ó psíquico le espera

y tiene que ir lleno de ilusión, alegría, comprensión y amor,

tesoros espirituales que si no se tienen no se pueden dar.

El dolor puede ser destruido por el amor, no sólo por la farmacia.

Hacerse voluntario es también salvarse del aburrimiento,

salvarse de la vulgaridad, de la rutina, del materialismo.

Y os hace sentiros útiles, solidarios, amables, importantes,

«medicina» que cure al de la «historia».

Os pido que contagiéis este «virus» de bondad que tenéis

a vuestros amigos y amigas, para que ellos también sean nuevos voluntarios.

Más que un gran premio de la lotería,

más que un premio Nobel de lo que sea,

es lo que recibe el voluntario cada noche cuando se va a dormir;

es lo que recibe el voluntario que durante unas horas al día

ha alegrado a una persona triste, ha hecho sonreír a un enfermo,

ha paseado en su silla de ruedas a una persona que no puede valerse.

El premio del voluntariado es que pasa a ser un artista.

El voluntario no ha pintado un cuadro, no ha hecho una escultura,

no ha creado una música, no ha escrito un poema,

pero ha hecho una obra de arte con sus horas libres.

Todavía hay milagros, milagros demostrables, que los hacen, que los hacéis.

Y los harán los nuevos voluntarios.

¿QUE LES QUEDA A LOS JÓVENES?

Mario Benedetti

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafiti? ¿rock? ¿escepticismo?

También les queda no decir amén,

no dejar que les maten el amor,

recuperar el habla y la utopía,

ser jóvenes sin prisa y con memoria,

situarse en una historia que es la suya,

no convertirse en viejos prematuros.

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina?

¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?

Les queda respirar, abrir los ojos,

descubrir las raíces del horror,

inventar paz así sea a ponchazos,

entenderse con la naturaleza,

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar.

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?

¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?

También les queda discutir con dios,

tanto si existe como si no existe.

tender manos que ayudan, abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno,

sobre todo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines del pasado

y los sabios granujas del presente.

HACIA EL FINAL

Jorge Guillén

Llegamos al final,

a la etapa final de una existencia.

¿Habrá un fin a mi amor, a mis afectos?

Sólo concluirán

bajo el tajante golpe decisivo.

¿Habrá un fin al saber?

Nunca, nunca. Se está siempre al principio

de una curiosidad inextinguible

frente a infinita vida.

¿Habrá un fin a la obra?

Por supuesto.

Y si aspira a unidad,

por la propia exigencia del conjunto.

¿Destino?

No, mejor: la vocación

más íntima.

PARA PONERLE NOMBRE

Juan José Alcolea

Para ponerle nombre

a lo que el corazón me grita

esa inaccesible pulsación de sombra

ese oscuro batir del sentimiento

para robar palabras que sólo escucha el aire

para alumbrar auroras que rompan sobre el tedio

para que

herida ronca que al callar supura

sepáis del hombre que en mí derrama el tiempo

COMO LA SAL

                 Emma-Margarita R.A. Valdés

Como la sal aguada mi hice sosa

y no entregué el amor que recibí.

Como la luz nublada no alumbré

el camino de fe que lleva a Ti.

Como la levadura caducada

no elevé el corazón y me perdí.

Como sal alegraste mi existencia

con la esperanza en una nueva vida.

Como luz esplendente en noche oscura

alumbraste mi fe, fría, perdida.

Como la levadura me encumbraste

y sentí tu alma en mi alma entretejida.

Quiero darte lo que de mí deseas,

hazme ser sal, ser luz, ser levadura

para un mundo que olvida su destino.

Que mi alma sea bulliciosa y pura.

Quiero ser esa estrella, que en la noche,

con destellos de fe por Ti fulgura.

Quiero fortalecer mi débil fuerza

con el pan de tu amor y tu ternura.

VOY A PASAR LA VIDA

Pedro Casaldáliga

Voy a pasar la vida
más o menos inútil,
más o menos poeta.
No habré sido magnate ni gerente de lucros,
ni albañil o mecánico.
Habré plantado unos contados árboles
y habré escrito unos libros, muchas cartas,
hojas hijos al viento.

Procura que la Gracia y la Ternura
llenen de vino nuevo …
tu ánfora de barro.
Dios mide a su manera la eficacia.
Ama a todos los hijos de los hombres.
Di tus palabras como las semillas
que mueren pero brotan.
Haz de tu corazón
un ambulante hogar desatrancado,
una lona de circo bullanguero.
Deja las digitales de tus pies peregrinos
como besos en llama solidaria
sobre la carne de la Madre Tierra.
Posa tus ojos, tibios ya de ocaso,
como lumbres de aceite, acurrucadas
en la vigilia universal del Tiempo.

ORACIÓN DEL DISCÍPULO

Bejamín Forcano

Aquí estoy, Señor,

tal como Tú me has hecho,

tratando de descubrir en el día a día,

el sentido que tu voluntad ha impreso a mi vida.

En ese caminar propio me sobreañades

la vida de Jesús, que me ayuda,

marcando mojones en el camino.

Soy uno entre tantos,

hermano universal de todos,

igual que todos,

servidor de todos,

superservidor en todo caso

de los más pobres.

Mi ser es amor,

verificable en el amor al prójimo,

vicario tuyo.

Sé que estás en todos, creyentes o no,

y a nadie exiges más de lo que es.

No me queda sino trabajar,

pacífica y amorosamente,

en todo lugar,

pues tu Reino allí está y crece,

donde está cualquier persona.

Tu Palabra llega a todos los hombres,

cómo sólo Tú sabes.

Mi misión evangelizadora es ser yo,

interconectado en todos y con todo,

abarcando la totalidad de tu Reino.

Estaré a la escucha,

en respeto y comprensión,

sin estorbar,

sin discriminar,

sin imponer,

sin lamentarme,

sin enfatuarme,

acechando el reverbero de tu amor,

que de todos sale y a todos llega.

Seré feliz, cuando en todos me vea feliz,

en esa familia tuya universal,

sustentadora de todo amor.

Voy a seguirte como María,

hermana de humanidad y madre universal.

Seré feliz, si acierto a hacer creíble tu presencia ,

en la entrañable casa de la Tierra

imperecedera luego en la Casa del cielo.

ME QUEDA LA PALABRA

Blas de Otero

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
 
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
 
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

LO SABEMOS

León Felipe

Sabemos que no hay tierra
ni estrellas prometidas.
Lo sabemos, Señor, lo sabemos
y seguimos contigo trabajando.
Sabemos que mil veces y mil veces
pararemos de nuevo nuestro carro
y que mil y mil veces en la tierra
alzaremos de nuevo
nuestro viejo tinglado.
Sabemos que por ello no tendremos
ni ración ni salario.
Lo sabemos, Señor, lo sabemos
y seguimos contigo trabajando.
 
Y sabemos
que sobre este tinglado
hemos de hacer mil veces y mil veces todavía
el mismo viejo truco bufo-trágico
sin elogios
ni aplausos.
Lo sabemos, Señor, lo sabemos
y seguimos contigo trabajando...

LOS NADIES

Eduardo Galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadie la llamen, aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

MAESTRA RURAL

 Gabriela Mistral

 La maestra era pura. Los suaves hortelanos,
decía, de este predio, que es predio de Jesús,
han de conservar puros los ojos y las manos,
guardar claros sus óleos, para dar clara luz.

La maestra era pobre. Su reino no es humano.
(Así en el doloroso sembrador de Israel).
Vestía sayas pardas, no enjoyaba su mano
¡y era todo su espíritu un inmenso joyel!

La maestra era alegre. ¡Pobre mujer herida!
Su sonrisa fue un modo de llorar con bondad.
Por sobre la sandalia rota y enrojecida,
era ella la insigne flor de su santidad.

¡Dulce ser! En su río de mieles, caudaloso,
largamente abrevaba sus tigres el dolor.
Los hierros que le abrieron el pecho generoso
¡más anchas le dejaron las cuencas del amor!

¡Oh labriego, cuyo hijo de su labio aprendía
el himno y la plegaria, nunca viste el fulgor
del lucero cautivo que en sus carnes ardía:
pasaste sin besar su corazón en flor!

Campesina, ¿recuerdas que alguna vez prendiste
su nombre a un comentario brutal o baladí?
Cien veces la miraste, ninguna vez la viste
¡y en el solar de tu hijo, de ella hay más que de ti!

  Pasó por él su fina, su delicada esteva,
abriendo surcos donde alojar perfección.
La albada de virtudes de que lento se nieva
es suya. Campesina, ¿no le pides perdón?

 Daba sombra por una selva su encina hendida
el día en que la muerte la convidó a partir.
Pensando en que su madre la esperaba dormida,
a La de Ojos Profundos se dio sin resistir.

Y en su Dios se ha dormido, como en cojín de luna;
almohada de sus sienes, una constelación;
canta el Padre para ella sus canciones de cuna
¡y la paz llueve largo sobre su corazón!

 Como un henchido vaso, traía el alma hecha
para dar ambrosía de toda eternidad;
y era su vida humana la dilatada brecha
que suele abrirse el Padre para echar claridad.

Por eso aún el polvo de sus huesos sustenta
púrpura de rosales de violento llamear.
¡Y el cuidador de tumbas, como aroma, me cuenta,
las plantas del que huella sus huesos, al pasar!

         EL PLACER DE SERVIR

Gabriela Mistral

     Toda naturaleza es un anhelo de servicio.

     Sirve la nube, sirve el viento, sirve el surco.

     Donde haya un árbol que plantar, plántalo tú;

     Donde haya un error que enmendar, enmiéndalo tú;

     Donde haya un esfuerzo que todos esquivan, acéptalo tú.

     Sé el que aparta la piedra del camino,

     El odio entre los corazones y las dificultades del problema.

     Hay una alegría del ser sano y la de ser justo, pero hay,

     sobre todo, la hermosa, la inmensa alegría de servir.

     Qué triste sería el mundo si todo estuviera hecho,

     si no hubiera un rosal que plantar, una empresa que emprender.

     Que no te atraigan solamente los trabajos fáciles,

     ¡Es tan bello hacer lo que otros rechazan!

     Pero no caigas en el error de que sólo se hace mérito

     con los grandes trabajos; hay pequeños servicios

     que son buenos servicios: ordenar una mesa,

     ordenar unos libros, peinar una niña.

     Aquel que critica, éste es el que destruye, tu sé el que sirve.

     El servir no es faena de seres sumisos

     Dios que da el fruto y la luz, sirve.

     Pudiera llamarse así: "El que Sirve".

     Y tiene sus ojos fijos en nuestras manos

     y nos pregunta cada día: ¿Serviste hoy? ¿A quién?

     ¿Al árbol, a tu amigo, a tu madre?

   DEJAD QUE OS COJA LA MANO

 Juan José Alcolea

Dejad que os coja la mano
que mi piel con vuestra piel
descanse de su cansancio.
 
Dejadme que de la miel
del dulce calor humano
me sacie de tanta sed
y dejadme, terminando,
que peregrine después.
 
Hay manos que están buscando
  el calor que yo les dé.

MISIONEROS

         Himno del breviario

Dichosos los que oísteis la llamada

al pleno seguimiento del Maestro,

dichosos cuando puso su mirada

y os quiso para amigo y compañero.

Dichosos si abrazasteis la pobreza

para llenar de Dios vuestras alforjas,

para seguirle a él con fortaleza,

con gozo y con amor a todas horas.

Dichosos mensajeros de verdades,

marchando por caminos de la tierra,

predicando bondad contra maldades,

pregonando la paz contra las guerras.

Dichosos, del perdón dispensadores,

dichosos, de los tristes el consuelo,

dichosos, de los hombres servidores,

dichosos, herederos de los cielos.

EDUCAR

Gabriel Celaya

Educar es lo mismo que poner motor a una barca...
hay que medir, pesar, equilibrar...
...y poner todo en marcha.
 
Para eso, uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino... un poco de pirata... un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
 
Pero es consolador soñar mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño irá muy lejos por el agua.
 

Soñar que ese navío llevará nuestra carga de palabras
hacia los puertos distantes, hacia islas lejanas.
 
Soñar que cuando un día esté durmiendo
nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera
enarbolada.

LA SEMENTERA

Meditación al amanecer

José Mª Pemán

Ya es tiempo de sementera,

y en los surcos de la arada

se escucha ya la tonada,

que ayer se escuchó en la era.

Y ya va el gañán a arar

las tierras de sementera,

con la mano en la macera

y en los labios un cantar.

Tierra pródiga y jugosa

de mi fértil heredad,

en esta mañana hermosa,

me has dado una generosa

lección de fecundidad.

Toda la tierra está henchida

de preñez de sementera

¿y yo he de hacer de mi vida,

rama estéril y podrida

digna solo de la hoguera?.

La vida que no florece,

y ni fecunda, ni crece,

es vida que no merece

el santo nombre de vida.

Mas no temáis a la vida,

que si la cumbre es erguida

y es pedregoso el atajo,

el cariño y el trabajo,

hacen dulce la subida.

Que este anhelo de poesía

que busco yo y no se harta,

jamás de luz y armonía

Dios se la dio al alma mía

para que yo la reparta.

Por eso busco los modos,

de cantar en mis poesías,

pasiones que siendo mías

son las pasiones de todos.

Y quisiera conseguir,

hacer a todos sentir

un mismo anhelo infinito,

y ante mis versos oír

a cada uno decir:

eso lo hubiera yo escrito

si yo supiera escribir.

Quiero hacer bien en mi vida

para sentir en mi pecho

esa dulzura escondida

que engendra la indefinida

satisfacción del bien hecho.

Que es verdad que, aunque hay quien

nunca logrará entenderlo,

hay un goce en hacer el bien

por solo el goce de hacerlo.

Y es que al que siembra este suelo

de rosales, de poesía,

de esperanza, de alegría,

de fortaleza y consuelo,

y el que da a sus hermanos

rosa de consejos sanos,

y palabras bondadosas...

¡Siempre le queda en las manos

algún perfume de rosas!

Siento en mi pecho bullir

ansias de amar con fervor...

¡que quien no derrocha amor

no sabe lo que es vivir!.

Compartir quiero mis días

con otras almas hermanas

y partir mis alegrías

que, en lo que tienen de humanas

son tan suyas como mías.

Abrir a todos mis brazos

y consolar sus pesares,

y entre rimas y cantares

darles mi vida a pedazos.

Y al fin rendido quisiera

poder decir cuando muera:

Señor, yo no traigo nada

de cuanto tu amor me diera

¡todo lo dejé en la arada

en tiempos de sementera!.

Allí sembré mis ardores

vuelve tus ojos allí,

que allí he dejado unas flores

de consejos y de amores...

¡ellas te hablarán de mí!.